ne rien attendre – attendre

pulsion de l’être

c’est, l’après-midi

certitude sans objet

le réel est et n’importe

immobilité chacune seule

cris courant d’enfants

hors fin

est-ce à dire
quand elles ont débarrassées
que les tables du bar sont vides
que le vide est sur elles
que ce vide est le même
qui est est entre les feuilles
qui s’agitent dehors à l’été
que le vide en moi soudain
quand une femme demande
que penses-tu maintenant
que le vide ourlé de lumière
qui sur les choses est extase
que le vide entre les mots
qui fait sens ou perte
que le vide de la tasse bue
qui est reposée sur la table

longue amande

lame presque

entre tes cuisses

donne à voir

le damier vide

tu seras Y

pour moi

L’été est un instant
L’automne l’éponge
L’hiver une plaine
Le printemps le souffle

l’infini presque de la pluie sur le toit
une lumière humblement rabattue sur la table
l’enfant est roi dans le silence et le sourire
fils lointain regardé jusqu’à la feuille blanche

entre nous et le rien
indifférent l’air

nous sommes frôlés
encore frôlerons

réalité un rêve
décevant – plénitude

dans le couloir vers moi
tu me dépasses

je te regarde – châle
Frileuse, ton âge: le mien

parallèles les univers
dansent aux vitres

onze choses items vers à conserver
gouttes d’écume seront taches grises
d’autres jours semblables à défaut
d’être identiques absolument
les pétards puis le silence
imposant à nouveau seul
sel sur la route non sur les lèvres
en bas de page des lignes encore

à peine des points les poils sur son aisselle offerte
elle rallume souvent une cigarette fine
ses jambes sont croisées et sur la chaise
des bagues des tatouages des lunettes à forte monture
il est dix heures et la terrasse sera bûcher
elle écrit ou dessine et je la regarde en écrivant
elle est vêtue de noir nul ne le lit le sable

c’est la fin encore et je resterai
même après avoir oublié les noms
seul différent jusqu’à
être aussi sable et eau

des filles de la sapience
en robes noires longues
sur les désertes esplanades
nous ne sauront pas les larmes

elles ne troubleront ni l’onde
ni la tourbe du rêve
dans le retour du souvenir
seront moins que le vent

pourtant à jamais l’oubli
des jours répétés à l’envi