un poète pour chaque chien qui l’ignore
le poète se dédie
le chien hurle à ses frères
la lune est l’unique

ciel chargé bas
bord de l’étreinte
le mot soir velours
n’être que plaie

après le poème
vivre

après le poème
il ne reste rien
– bonheur

quels seront les mots les derniers mots
où à plat droits sur pierre levée
en bouche silencieux lus posés
quoi pour les recevoir fosse
plis à l’oreille priant fumée
depuis quelle chambre de mort
diront-ils quelque chose pour rien

des gouttes sur le toit de plastique
avec un ciel vide de pluie au matin
regardé fixe en écoutant une chanson
comme un chemin en écartant
la ronce du passé qu’elle propose,
c’est le présent que je veux
quand bien même il est tombe

ils viennent
autres et pareils
avec chacun c’est autre  et c’est pareil
avec chacun l’absence de satori est autre
avec chacun l’absence de satori est pareil

L’arbre mot est sans feuille.
Sec et noir dans la luxure.
Il tient l’air figé.
Son rêve est la pierre quand c’est le vent qui danse en lui.
Hors sève.
Il n’a pas de prise sur ses semblables ni sur les êtres aimés.
Il fait croire au pouvoir de monter.

demeure lampe
donne le mur
au regard bas
de qui ne dort

au soir tu es encore
– guère plus qu’une fatigue
une répétition ralentie

tant est déjà à la nuit
retiré en silence creux
les histoires tombées

rien n’enveloppe
– au-delà sont les ombres
le sel est perdu

quel tibre étrange ce soir
nul pour accueillir son
offrande lente de boues
rives et ponts au vide
la clôture faite foule
le temps s’est assis
les nombres sont des morts