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Tristan Mat

Minutes de la multitude #23

A chaque extrémité de banquettes adjacentes assises, elles forment par leurs mots et leurs regards un carré, un table presque. Un angle est silencieux, abaissé, se résolvant en un chignon noir, haut – le plus proche de moi.

Je m’endors, le rêve qui défile à la lisière, la lumière de l’après-midi hachée traversant les paupières.

Le stylo tombe sur le sol : voyage.