Catégorie : Dictionnaire

Le possible : cela aurait finir d’un coup, mais cela continue, dans un bref étonnement, une bouffée d’euphorie avant de regagner le morne, la palude oublieuse. Deux faces dans le même instant : duplicité du réel et de l’observatoire. La pièce tourne sur elle-même, verticale avant de s’affaisser et de s’immobiliser. Il était écrit stop sur le pare-brise.

Les vêtements tombés à terre, emmêlés, sans râle, insoucieux de tout. Ou bien, accrochés près de la fenêtre ouverte, visibles depuis le banc en bas dans la rue, aplatis, réduit à un contour, uniformément noir et plus sombre que la nuit.

Des trains se croisent sans se heurter, sans provoquer de catastrophe. Ils s’approchent l’un de l’autre. L’air claque de leur vitesse additionnée au moment où ils se frôlent, puis l’espace croit à nouveau entre eux, l’espace s’ouvre, englobe les gares, les tunnels, les prairies et, si la notion est maintenue, l’univers tout entier. Rêvant, considérant la courbure de l’espace, on pourrait imaginer une autre rencontre, tout ce qui s’éloigne finissant par se rapprocher, mais l’éternel retour entrant en jeu, la scène se reproduirait à l’identique. C’est sans compter que les trains s’arrêtent, sans compter la vie des gares, l’usure mécanique, les déraillements, sans compte le sillage de la mélancolie – le paysage entrevu et de suite rejeté, étiré, l’immobilité du corps guignant le défilement du monde  – et l’uchronie réalisée: tu es monté dans l’autre voiture, tu es descendu dans cette gare accueillante, inconnue.