Des temps reviennent. Ensemble, unis, ils forment l’ici. Absent le feu, invisible l’eau. La terre est recouverte, cachée. L’air tremble par ceux qui se sont absentés des éléments et qui sont dans l’à-côté. La forêt interdit. Le théâtre s’étend. La prairie est froissée d’étreintes. L’image était là avant. Elle vient du rêve, mais elle n’est pas le rêve. Il n’y a pas de soleil, il n’y a pas d’horizon. Je suis la proie.