Le raclement du frein dans la nuit et je pense au glissement du train de luxe dans le poème. Superposition.
Celui celle qui monte. L’étranger, l’autre, la beauté parfois. Répulsion vite niée, simultanée à l’éblouissement bref. L’ennui c’est la fin.
Ceci n’est pas un voyage. Un trajet. Tu connais, tu répètes. Tu sais que tu reviendras.