Catégorie : Romans

La beauté je l’ai vue sans l’asseoir, dans des corridors du siècle. Elle ne m’a pas regardé, comme elle n’a pas regardé les ciels gris d’où elle s’est absentée. Enfermée dans son nom, dans un règne d’immobilité. Croyant la retrouver dans le froissement au regard, le frisson à la paume, je me suis retourné en vain. Je lui ai tourné le dos, je lui ai offert ma fuite. Elle n’était plus là. Elle était l’ailleurs appelant dans toute chose.

Un homme écrit un roman unique. Il disparaît, sans laisser de traces, sans mourir. Le livre est oublié. Un collectionneur en rachète les exemplaires en circulation jusqu’à ce qu’il soit épuisé. Après avoir publié son enquête, un écrivain prétend avoir retrouvé le disparu et le présente au public. Quelques mois plus tard, un second roman est publié. Qui l’a écrit ?

Un homme descendait la rue vide. Il portait un chapeau à large bord et pour cela marchait lentement entre les deux trottoirs. L’heure était à plat, la lumière pâle. Il descendait et nulle description de son visage. Un manteau suffisait pour faire de presque tout son corps une steppe aux dimensions d’une chaise et d’une porte. L’intrigue était tension silencieuse. Un autre homme apparut, en bas, tête nue. Les différences nombreuses mais minimes auraient pu nourrir dialogue et enquête, faire apparaître des personnages secondaires. Ils se croisèrent. De leurs regards, rien qui ne soit dit, ni de celui qui décrit.