Long le temps, fuyant, s’effilant, en pointe. Et la terre ne bouge pas. Elle boit, elle avale sans dire. Sa ligne est à peine troublée. Elle danse, ondulant, effleurant, tout autour du silence en poing. Inutiles, les montagnes ou même une mer. Large, lente cette mémoire : c’est ici d’où l’on vient : le gris sans cesse variant et la fin en rêve caressant.
