Il y a une seule ville. L’offrande de pas au hasard appelle le rêve. Il faut aller au gris pour que les phrases se délacent, viennent au ventre. Peu importe l’allure, ralentir encore, que chaque pas soit chute précipitée, sauvée au dernier moment, ô invention de la virgule. Oublier la beauté pour tout accueillir, recevoir la géologie du temps : telle est l’exploration. L’illusion du réveil, le sommeil profond, ne sont que des respirations, regard aux nuages. Une seule marche: la ville est seule.