Tristan Mat

Le froid est ancien, frère à la nuit. Des gestes pour la première fois mais nus. Ils trouvent leur ampleur à la fin du jour, sur la rade déjà. Tu les prends pour toi ces mots : vis comme dans un hôtel. Il n’y a pas de fruits en cette saison, pas de chien. Tu es au milieu de la route, le peu de lumière vacille, comme si elle allait devenir neige. Partir, sans hâte et sans adieu. Et d’un pas décidé.

en chaque point l’effroi aiguilles distance abolie jusqu’à l’immense en pavé ce ne sont plus des mètres mais des années le cercle des vies de peur spirales s’écrasant en un point le point que tu es  ce n’est pas tomber encore moins sauter mais laisser aller glisser s’effondrer enfin comme pensé si souvent aux moments les plus au fond mais pas assez encore de s’en aller la peur avale tout c’est l’oubli jusqu’à la claque puis l’étreinte d’un poing froid être dedans serré étourdi aveugle entouré porté être elle la peur est restée en haut première fois